Epílogo (de Charles Bukowski)

Fante foi pra Hollywood,
Fante no campo de golfe,
Fante nas mesas de apostas,
Fante numa casa em Malibu,
Fante amigo de Wiiliam Saroyan.
Mas Fante, eu lembro de você melhor,
nos anos 30 morando naquele hotel perto do Angel´s Flight,
se esforçando pra ser um escritor,
mandando histórias e cartas pro Mencken.
O grito vinha dos colhões naquela época.
Eu ouvi.
Eu ainda ouço.
E eu me recuso a imaginar você
num campo de golfe ou em Hollywood.
Mas agora não importa.
Você está morto
mas a boa escrita continua
e o jeito como você me ajudou a escrever como eu queria.
Eu estou feliz de finalmente ter te conhecido
apesar de você estar morrendo
e me lembro de ter te perguntado
“escuta, John, o que afinal aconteceu
com aquele menina mexicana no Pergunte ao Pó?
E você respodeu “ela se revelou uma porra de uma lésbica!”
E aí a enfermeira veio com a sua grande pílula branca.


(John Fante é isso. Só lendo)