Para chegar aos 97

Entregue-se, ele disse

Se mais entregue que eu agora não outra eu nunca fui

 nunca fui tão entregue porque agora vi que queda nunca é demais

Colocar fé no que é bom nunca é demais, nem erro, nem acerto, são páginas tais

Como sais no espírito, de limpeza de puro de novo descanso

sentimentais

não importa o quanto seja duro o depois

pois depois da dor vem um copo pelo meio e sempre outro amor

Porque já que o copo está sempre meio cheio

eu quero sempre o corpo cheio inteiro

Cheio inteiro

Corpo cheio inteiro de coisa dentro

Tão inteiro por dentro que por fora é nu

Muito nu

Mas limpo e lindo de tanto cheiro

...já que nudez me cheira tanto...

Cheiro certeiro vivido que ainda tem muita vida pra viver

E curiosidade suficiente pra querer ver

Ver viver de cara a cara frente a frente com sutilezas a somar

Com energia suficiente em fichas pra apostar,

Com um novo dia de novo jornal e um novo café no meio do copo

Enquanto o meio do corpo dança danado pelo quarto

Ele sempre vai dançar

E as páginas tais serão sempre bem dançadas

Senão, como eu posso sustentar o discurso de viver até os 97?

Começa assim

Geralmente começa assim.  Vários pontos formam retas e planos de vista em comum, quando eles menos esperam já estão sorrindo e se arrepiando pela vontade de agarrar aquele corpo e beijar aquela boca que não para de se mexer oferecidamente. Do querer sentir aquelas mãos expressivas em suas costas e coxas e aquele corpo ágil em sua cama, vai-se para as pernas que se tocam embaixo da mesa; depois, eles se beijam e se abraçam e sentem a textura, a lisura e a pura livre sensação de todo aquele ser imagético ser agora tocado e mordido e degustado. Depois eles conversam um pouco mais, descobrem pontos retas planos e esferas em comum. Acham que podem aprender um pouco mais um do e com o outro. Trocam cartas, falas, filmes, energias e intenções - não das mais puras, mas carregado de solturas, pra assim trocar um pouco mais do que fluídos, já que passaram da idade. E flertam. Flertam. Até lembram calorosamente um do outro em uma ou outra masturbação. Até que um dia se encontram com olhos parametrizadores. Uma ou outra dose depois trepam, sentem-se externamente. falam muito mais que as imagens e filmes e palavras trocadas. Daí o tom da conversa muda do flerte para o que eu soul. Aí ele fala bastante pra encanto dela, ela fala pouco, como sempre e agora mais do que nunca, pra estranheza dele. Ele fala de tudo com naturalidade e ela acha linda aquela liberdade. Eles tomam, eles ouvem,e, mais uma vez, depois dormem e acordam para fumar. Ela, que é dada a observações, acha os gestos dele tão bonitos que construiria um personagem. Ele é tango e cítrico e samba, ele nunca passaria despercebido. Já ela brilha ultra violeta, não violenta, não visível. Até que num céu desabando sobre os dois, ela se vê de fora olhando pros dois na cama e acha tão bonito que não sabe se está apaixonada só por ele ou por ele e pelos dois juntos. E ela se reapaixona por si, por ele, pela dança dos astros traçando ruas e cruzamentos de destinos de arrepiar quarteirões. Geralmente começa assim. Mas é muito raro.

Da porta do vão

Papéis soltos salpicam o chão, a parede, o vão

Da porta, olham para ela como louca. Ela dança e flerta satiricamente com eles, exibe-se, destoa-se e não aceita muitos conselhos. Carrega consigo uma mania de partida, uma sensação mal resolvida, sensações acumuladas de anos de vida. Ela é velha, ela é jovem, ela tem muitos anos em pouca idade. Ela tem grudados em seu corpo todos os panos da cidade. Ela é parte do cenário, ela é o próprio cenário dela. Brinca com os objetos, com a rotunda com ela mesma e com o público flerta. Ela é uma diaba e santa de faces lunáticas que ainda não foi retratada em estátua, pois não deixaria ninguém reproduzir o desenho de seus olhos se estes não comportassem sua alma. Não se importa em não ser reconhecida, prefere. Não sabe o que é ir nem voltar, ela fica, ela fere. Qualquer que seja o sentido da partida, ela fica. Estranha, aperta as mãos, os dedos, peitos, entranhas e vai, por partes ela vai: Inteiramente parte a parte.  Ela é dividida em mil quando parte, quando dança e olham para ela como louca. Ela não liga, se exibe e não aceita muito a maldade do mundo. Dança dentro de si cenário, flerta de modo bento, satiriza de modo sério, realiza de modo etéreo. Subjetiva, ela sub objetiva os podres e dança com frescor e citricidade. Ela não aguenta muito o mundo e a porta.

sem título.

Não cuide de mim
já passei do tempo de pedir
para me afastarem do medo
para me contarem o segredo
da vida em fábulas antes de dormir

Não queiram me cuidar como criança
pode ser que nela eu me transforme
e grite, brigue, bata o pé disforme
fazendo de tudo, infantilmente, pura dança

Não me cuide demais assim
não me conforta nem um pouco
sinto meu espírito meio oco
porque sempre me afasto de mim

pé de feijão

Um ciclo. uma ideia, uma conversa e dois dedos de café e os dois achando que falaram menos do que poderiam porque, afinal, na cabeça se passa muito mais, muito mais e mais ainda do que cabem nos dois dedos de café. Porque faltam muitos meses de coisas vividas pra entenderem o brilho dos olhos de cada um, os gestos e a brisa astrológica que nunca tinham citado nas outras tantas brisas. Aí entra um sol no quarto que não tinha, entra um bem te vi cantando e batendo nas quatro paredes, entra a música gospel que a faxineira da casa ao lado tanto gosta, entra um cheiro de pão com manteiga na chapa, entra um vento leve e entra sagitário e gêmeos e libra e um quezinho de escorpião. E entram quadrados e círculos e fumaças e cinzas e doze gotas d'água no pote de terra. E cai a semente de feijão que a vizinha cuja faxineira ouve gospel separou do feijão que vai cozinhar porque não serve pra ela. E nasce e cresce e dá. Eles cuidam, molham com mais uma dúzia de gotas d'água e conversam com a planta, que é de câncer ascendente em touro. E eles se preocupam com o futuro dela, deles, do mundo e se perguntam se é mesmo esse o caminho certo. Se enchem e preenchem de mais ideias, acham-se no lugar certo ainda que errado e falam mais um pouco em como pode ser tão moralista e injusta a sociedade, em porque as pessoas vivem a vida que vivem e do por quê eles também não se preocupam se estão mesmo no caminho certo; se eles estão preocupados, como eles, em fazer o que melhor se pode fazer com os dons que nos foram dados. E do como pode a faxineira cantar muito mais afinada e com mais coração do que a cantora que ela adora - e que tem mais conforto e admiração que ela. Aí eles falam sobre justiça, tomam mais dois e vão almoçar sob a lua vazia.

Saco

sem senso sensível
é impossível
extrair suco do saco que o social é

Para Henry Miller e umas tais Anas Cabreuvana

Os malditos são melhores, e recolocava o cigarro na boca com as mãos pesadas de tantos anéis. Ela dizia que os anéis ajudavam a dar um ar bonito pras mãos. E que todo mundo devia ter mãos bonitas. E, pra ela, de fato tinham, pois tinha um gosto tão duvidoso quanto seu humor. Era feia, ou quase feia. Era quase feia e tinha os gestos mais bonitos do mundo. Então era a mulher mais bonita do mundo. Ela dizia que a roupa ajudava. O humor duvidoso também. A conheci quando chegou com um bilhete escrito em papel de pão dizendo que eu era o mais charmoso e sujo que ela tinha visto até então, em poemas simples e toscamente rimados (afinal, toda e qualquer rima soa estranho). Se a tivesse notado antes a teria visto olhando pra mim sorrindo e escrevendo o bilhete. Teria visto um pouco dela entre a nuvem de fumaça de cigarro. Ela dizia que pra escrever qualquer merda que fosse precisava de uma nuvem de fumaça porque escrever era como tirar o gênio da lâmpada e na cabeça dela o gênio sempre saía envolto de fumaça. Depois de uns meses após o bilhete lembro de acordar pelado no meio da noite e vê-la também pelada escrevendo alguma coisa com um lápis quase sem ponta. Entre um surto e outro de escrita nervosa e apertada do lápis contra o papel ela tragava e olhava pro infinito. Era pra ter novas ideias e novas ideias que gerassem o próximo surto de escrita. Às vezes parava e ficava tremendo a perna direita como se fosse uma maquita contra o chão. Ela sempre me acordava quando, de madrugada, dava de escrever e fumar, tremendo a perna como maquita no chão e fazendo um barulho de articulação do joelho de mulher que já caiu muito na vida.

Mas não era dela que eu ia falar, ao menos não com foco.  Era dos malditos. Eu estava na fase Kafka quando caí nos malditos. Tinha também acabado de ler a bíblia e entrar na depressão após o apocalipse. Toda pessoa que lê o apocalipse vive um logo depois. Com todas as bestas possíveis. Mais de sete, dezessete bestas rondando as cabeças, afastadas somente num bar com alguma dama não tão dama ao lado. Mas dama. Nunca achei que não fossem. Pois sempre que eu me envolvia em uma briga ou vomitava litros de cerveja no chão elas se comportavam como damas ao me ajudar. Elas é que têm forças pra essas coisas. As outras damas nessas situações agiriam como meninas e teriam nojo. As minhas damas subiam no salto e me carregavam até minha casa, sem enroscar pedaços de mim em suas bijuterias baratas. Algumas até davam banho e de dama assumiam papel de mãe, como as damas sempre fazem quando sentem o instinto.  E mestras, quando essas mesmas damas se deparam com um burro como eu. Eu é que no fim me sentia enroscado nas bijuterias baratas e magnéticas delas. Uma me trouxe o Jimi Hendrix, outra a meditação e o tal tântrico que até hoje não entendo, outra o Henry Miller. E, como sempre pra quem acaba de ler o apocalipse, o palco estava com todo o seu cenário e pré-personagens prontos pra eu apocalipsar.

Apocalipsei noites e noites. Li os apocalipses dos malditos achando bonito aquela sujeira toda - e me acostumando com o vômito respingado no banheiro que eu não achava causa de morte não limpar. Quando você menos espera a maldição já é o terreno mais fértil e confortável pra pobres vagabundos como nós. A maldição vem e pica sua canela e coça, coça. Irrita, depois vira coceira gostosa até gangrenar a perna toda. E você ficar assim um amputado filho da puta sem nenhuma bosta no cu pra cagar.

Eu estava no tempo “sem bosta no cu pra cagar” quando tive uma revelação... 40 dias de deserto com um baita capeta que me roubava os cigarros. Não achava muito graça naquilo tudo, e como eu gostava de achar graça nas coisas, voltei pra beira do Nilo e sentei e chorei. Chorei pelo humor perdido. Era de chorar preferir os malditos, era de chorar sentir saudade das damas nem tão damas assim, era de chorar a força daquelas damas acima da fraqueza que erroneamente lhe apontava os outros” Pra quem é fraco como eu, a graça de ser maldito era quase nenhuma perto de ler e ouvir um maldito. Ou falar de um maldito. Eu cansei por um tempo de viver maldição porque me sentia meio idiota vivendo perigosamente sem coragem e morrer cedo pra ser imortalizado por um bando de jovens que me ouviriam ou leriam em suas camas confortáveis, sem nenhum naco de nuvem de fumaça em volta. Eu não me via mais brilhante como o gênio da lâmpada. Eu não achava tão bonito viver uma vida em um mundo e ser julgado pelos outros que parecem que vivem em outro mundo regido não pela lei do universo, mas pela lei da imagem da moral. O monstro do Nilo me contou que essa coisa de maldito é coisa pra gente forte. Coisa pra damas que não são tão damas assim e tem poder de mutação de puta pra dama pra dona e pra mãe. Pra quem não teria nojo ou sentiria qualquer ofensa em ser citada pelas bocas que não merecem cita-las. Eu saí da maldição rezando como um coroinha.  E tocou as Bodas de Fígaro e eu fui embora me sentindo mais eu. Idiota. Ao menos era mais confortável. Eu não tinha culhão pra dar a maçã do conhecimento pra Adão sabendo que aquilo me renderia toda a história que rendeu.

Rai que cai

Brilha lá fora

na curva do rio

barco vai embora

me deixa no frio

Jornal

Abro o jornal no banheiro

Para disfarçar o fedor fumo um paiero

pelas notícias cago de triste

a violência que pregam insiste

 Não há deus que tenha dó

desse povo que não dá ponto sem nó

clareio meus pensamentos na cerveja

que do comercial a loira quente põe na mesa

 mas não há nada mais o que se fazer

pois amanhã é domingo dia de lazer

fecho o jornal com pressa safa

minha mulher chora pela novela na sala

 meu filho entra rápido de olhar baixo

veio da rua e mais parece um capacho

nos responde mal e nos manda tomar no cu

acredito piamente na culpa da banheira do gugu

o jornal nacional propaga o terror

isso aumenta meu apego ao Senhor

rezo duas aves marias e deito mal

pois amanhã novamente se publica outro jornal.

herói nº2

esse ano ela ia dizer o que precisava
mui precisa
de mente
minuci
osamente
Para que não se fizessem de tolos munidos de "não entendi nada além"
Estava muito claro, é claro, que tinha decidido descer do muro
e nós sabemos que quando está bem claro na cabeça de alguém
ela acordaria pessoas, ainda que todo o mundo estivesse escuro

herói nº1

De roupas vermelhas saiu de casa pra fazer revolução. Não gritou, não carregou armas.
Suas armas eram mais brandas que as brancas. Não cortava, não alfinetava,

Alfinetava sim, mas não era direto.

Ele disse pra mãe: Não vou trampar com o pai não. Tenho que conversar com as pessoas um pouco.
Ele precisava ansiosamente como ansiosamente Clarice se entregava à maquina de escrever com polegadas de histórias.

bruxa

Vênus está aí, meu bem
ela dizia e deslizava naquela fresta de luz que passava pela da janela
As mulheres estão férteis e muito sensuais
e os homens também, ela dizia, os homens estão com a feminilidade a mil
Vai ser um ano de muito amor
amor ela olhava de canto e sorria tanto quanto
E minha meta é sobreviver ao fim do mundo
pretenciosa, ansiosa, vaidosa. narcisa, morreria afogada na própria imagem
Ano em que as bruxas vão se reencontrar para um chá
bruxa ela, - cheia dos cheiro- , pedras e sidras
Vai ser o ano dos orgasmos múltiplos,
ela dizia enquanto se ria, se ria como deveria
se ria em alto ótimo e bom som, como se deveria rir

naquela situação

tem certeza que deseja publicar sem assunto?

ah mas que merda, olha só quem volta ao pó, de branco e olha pra página e suspira por três linhas consecutivas
mania de saber que não dá e vai, tenta que dá, vai vai vai.
cansa, porque não vai, palavra briga com palavra e não vai aí
aí é aquela cara pálida de branca olhando o branco que olha pra sí
aí sim,
olha o vazio como o vazio engolindo indo fundo na gula, engole
a palavra, a palavra que não preenche o branco e
paira
paira

paira palavra suspensa solta no ar, eu sei alguém falou isso
é ... não fala não fala.. é o,
outra vez palavra branca suspensa na cabeça solta no ar

cara

tem que ter
tem que ter aquela cara
tem que ter sempre aquela fala
meio fala que não é falada
meio crise de risada
que por não ter sentido não salta
fica grudada
na cara aquele gosto de

el otarión

Não tem poesia hoje
o poeta amanheceu com caganeira

a não ser que cagar realmente
seja bom pra fertilizar cabeça
ou o poeta se reinvente
e escreva palavras n'água da banheira

(seria um "até que enfim")

a gota de nada

vejo que

vejo nada

sei só que

sou alienada


sou o que

sei de nada

só porque

tô revoltada


vendo esperança caída

porque dia a dia se constata

que sobra morte nessa vida

quarto escuro ou bom princípio de ano novo

Não.
Não me dê bom princípio. Eu não fui uma boa menina.
Eu menti. Eu roubei. Eu usurpei.
Eu fiz o que não devia.
Eu entrei num quarto escuro e roubei um rapaz que indefeso dormia.
Eu cheguei num dia de sol e conquistei um barrabás que amoado sentia.

Eu não fiz caridade.
Eu não ouvi o suficiente.
Eu não cumpri com minha idade.
Eu fui uma moça indecente.

Não me traga um bom princípio de ano,
pois não tive boa índole
Eu não cantei o suficiente
nem sorri pra todos decentemente

Não mereço boas vibrações
não mereço conquistar corações

pois toda minha cota

acho que gastei na adolescencia

Não me traga um bom ano
tudo que fiz não consegue superar o profano
me confundi
menti
extremi

eu fui longe demais

eu invadi um quarto escuro
que continha um moço
que, por minha paixão
pressionado contra o muro
se rendeu,
mas sinto não queria

pobre menino
pobre menina

e eu
podre


Eu falei demais.
Não me mande um bom ano.
só um dia
quando sano
eu não erre mais
mas não esse ano

Eu falhei demais.

sem assunto

Ano novo
vida nova

no entanto não há galinha em meu quintal

então eu penso na cor da roupa

faço lista de objetivos

faço uma fé na sena

e coloco aquela calcinha

porque ano que vem

é mais que o ano que vem

é um novo ano que vem

então que venha



simpática

Hoje, de bruços
eu acordei tão devagar
espreguicei durante umas três linhas
.
.
.
e cantei: "Bom dia, tristeza!"
ela, educada
me deu bom dia
e boa tarde
e boa noite

Não precisava de tanta simpatia.

sem assunto

a tristeza melhora
desde que o samba é samba é assim
a brisa de realidade na noite escura

tristando eu mando a mentira embora
tristando eu mando a mentira embora

o duque de caxias é um homem a cavalo reduzido a uma estátua

Quem pela praça passa
reviravolta os olhos e não vê
o Duque de Caxias
que, cagado por pombas
se impõe ferozmente
a ferro e fogo
ninguém vê

nem o de carne e osso
sujeira e poço
não é visto como mais herói que o caxias Duque

e

o cavalo do Duque, obrigado a levar honrosamente as cagadas junto com o patrão
o vira-lata do de carne e osso (e minha mãe sempre dizia que cachorro de vagabundo sofre com honra, mas)
não perdem o amor
e parecem mais convictos que os donos candidatos a heróis

Aliás, se alguém tá pra ser visto naquela praça, é o cão
O cão!
ainda que não pudou, ainda que não chiuaua, ainda que não Duque
O cão é o herói da praça,
porque ele - como o cavalo - é herói de graça
Sem ironias
O cão é o herói da praça!

Rosto

Tem um rosto guardado
um rosto daqueles
um rosto roubado

um rosto se guarda em cena
vários outros rostos aguardam
tem um rosto aqui roubado, uma pena!
frente a vários rostos que flagram

tem um rosto escondido
na frente de outro, munido
sete pedras sopro na mão
frente ao dele está o meu no chão

tem um rosto de rimas fáceis
um rosto desarmoniado de medo

tem um rosto que me olha
eu olho
parado
ele pisca
Safado!

tem um rosto de papel de parede pairado
Eu não olho não

só as vezes

:

tem um rosto de medo parado

muito lado

Todos esses vários lados de cada coisa,
e esses dois lados de cada um dos muitos lados de cada coisa
deixam a gente assim mesmo
gritanto babaquices com certeza

Obaluaiê

Obá

a lua

é iê

oba!

a lua

é lua

e lia: é lua!

ô bala, peraê

obala abala a lua aê!

Achei

Análise de Tom Zé de "Tô ficando Atoladinha". É o segundo post.